En attendant de boucler le prochain chapitre, une petite parenthèse sans prétention…

Je parle à des murs.

Les jours se suivent et se ressemblent, et l’écho de mes vaines paroles m’assourdit. Incapable de me résoudre à me taire et à me noyer dans le silence, j’exprime, je communique et je tempête, seul dans ce dédale.

Je parle à des murs qui n’ont pas d’oreilles; rongés par la souffrance ou le désespoir, ils sont incapables d’accepter ma compassion et mon affection. Mes paroles glissent sur eux tandis qu’ils laissent leur esprit fondre dans l’abîme. Je parle à des murs qui ne peuvent pas entendre.

Je parle à des murs qui n’écoutent qu’eux-même; ma voix ne les atteint que si elle s’accorde à la leur, et toute tentative de contradiction se perd dans le brouillard qui les entoure. Obstinés comme des enfants, orgueilleux comme des vieillards, ils refusent toute main tendue et se drapent d’une dignité de circonstance pour justifier leur entêtement. Je parle à des murs qui ne veulent pas entendre.

Je parle à des murs qui m’ignorent. Ils n’écoutent que leurs semblables, leurs clones faits de briques de la même couleur et du même grain. Je suis convaincu que les atomes crochus ne se créent pas toujours au premier regard, aux premiers mots échangés; l’apprentissage de la diversité et de la différence motive mes pas, mais eux n’en ont que faire. Je parle à des murs indifférents.

Je parle à des murs qui fuient la vérité. Une main tendue, selon eux, est sans doute un piège, et eux-mêmes ne savent que déformer la réalité, dans leurs propos comme dans leurs idées. Ma sincérité les agresse, tout n’est que comédie, jeu de pouvoir et de séduction dont ils fixent les règles au gré de leur humeur. Je parle à des murs masqués.

Les parois de cette tour de Babel planétaire m’entourent, mon microcosme se resserre. Je parle à des murs, et les vrais amis sont si rares…